O dia inteiro de cama, espécie de colapso físico, provavelmente algum micróbio. Logo uma pessoa tão hipcondríaca! Que coisa.

São quase meia-noite e Barack Obama acaba de ser confirmado o candidato democrata à sucessão de um dos mais sombrios e nefastos anos da história recente, os anos George W. Bush, Condi, Wolfowitz, Rumsfeld, Negroponte e mais uma série quase inacreditável de genocidas militantes.

Todo mundo sabe que há algo de musical no salto dos golfinhos e na passagem do som pelas dobras dos lábios, quando se grita, quando se sorri, quando se fala. Uma acepção de experiência que não é organizada, mas que organiza o que quer que se venha a fazer, ou que venha a acontecer.

Como este blog não é informativo, nem pedagógico, e como estou enferma, paro aqui. Tô sem força para escrever mais, ainda que quisesse.

Porque hoje, nesta noite, os profetas do apocalipse e das variantes deterministas rastaquera estão mudos. Devem estar. Porque os charlatães internacionais e os trapaceiros de balcão – engordurado – de falsas idéias e palavras de aluguel estão sem audiência.

Não precisa de ilusão nem de ingenuidade para dar-se conta de que há tal coisa como história, e de que há Política, a despeito dos usurpadores que se dedicam a predar ou a vigiar e punir aqueles que ousam questionar suas falcatruas. É verdade que não se pode muito, sempre. É verdade que o atual estado das artes e anti-artes neste mundo e quadra história andam de par com uma experiência de impotência e desagregação. E que, assim, a expressão yes we can soa bobinha. Quer dizer, soava.

Floratil, água de côco, pão com pão, sopinha, abraço, amor, confiança.

É melhor para os palestinos e para os californianos. É melhor para os sudas como eu e para os sudaneses. Só isso e tudo isso. Porque quando a possibilidade soa como um átimo, esse átimo merece eternidade.

Escrito por Katarina Peixoto às 00h04
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